O fogacho finda em fumo,
fita desesperado a sua desdita,
o mártir.
Não há travessão nem ponto final.
-Fuja!
Implode a cabeça de sinas.
Corre pela vereda.
𝙁𝙖𝙙𝙚 𝙞𝙣:
Findou o corpo plástico no chão.
Homem senhorial faz assim.
Pax, fora.
O mundo. O mundo é um moinho.
